¿Qué será de aquellos días, de niño, en los que todo me sorprendía; En los que tenía héroes, aventuras imaginativas con sólo un carro de juguete, en los que la felicidad cabía en una "acemita"? (¡que fácil era, entonces, comprarme!)
Nada me sorprende demasiado, todo es una repetición constante en un lugar de mi mente. Recurro a un medio expresivo que me responde a medias. Me engaña. Me tienta. Supongo que me dejaré engañar y tentar, después de todo (como dije) es sólo el medio expresivo que tengo.
Muchos entenderán, y otros tantos se contentarán con apenas entender una que otra palabra. No es mi intención insultar la inteligencia de nadie: es sólo lo que pienso. No se trata de si es un buen escrito o no, se trata de una necesidad expresiva. Es una canción desafinada, es un poema mal aprendido, es un libro sin terminar de leer.
pd: Es posible que sea todo demasiado intenso, por tanto, pido disculpas.
